Der Lärm des rauschenden Hochzeitsfests fiel hinter Yaela zurück. Mitternacht war schon seit geraumer Zeit überschritten und die vielen Eindrücke verschwammen allmählich. Was wohl auch an den alkoholischen Getränken lag, die fässerweise ihren Weg in durstige Mäuler gefunden hatten. Jetzt feierten nur noch jene, die keinen triftigen Grund brauchten, um sich bis zur Bewusstlosigkeit zu betrinken.

Sie spürte einen leichten Schwips in ihren Gliedern. Unzählige Gesichter huschten an ihrem inneren Auge vorbei. Das gütige und liebevolle von Ciaran, ihrem blendend aussehenden Ehemann. Der scharfäugige Blick seines Vaters König Dahei, der andauernd seinen Schnurrbart zwirbelte. Die Geiernase von Konloth, dem obersten Tempelpriester, dem man magische Kräfte nachsagte. Das vor Selbstsicherheit triefende Grinsen von General Rangar, dem Abgesandten des maleyanischen Kaisers. Selbst das brutale Antlitz von Kumaa, König Daheis muskelbepacktem schwarzem Scharfrichter … Es war ein ausschweifendes Fest gewesen, das jetzt in den letzten Zügen lag. Noch immer klang die Musik durch die Gänge des goldenen Palastes und hallte in jeder Faser ihres Körpers nach. Überall torkelten Betrunkene zu ihren Gemächern. Männer in stark angeheiterter weiblicher Begleitung.

Nervös sah sich Yaela in dem prunkvollen, mit Marmor getäfelten Säulengang um. Als Kind hatte sie es geliebt, in den Korridoren zu spielen … Wo war Ciaran? Es war ausgemacht gewesen, dass er sie in sein Gemach brachte. Sie über die Schwelle trug. Er hatte es versprochen. Das war nun schon eine gute halbe Stunde her und seither hatte sie ihn nicht mehr gesehen. Sie hasste es, verloren wie ein armseliges Straßenmädchen herumzustehen. Besonders weil es keinen der Hochzeitsgäste zu kümmern schien, dass sie ihren frisch angetrauten Gemahl suchte.

„Prinzessin Yaela?“

Yaela wandte den Kopf. Zwei Frauen kamen ihr entgegen. Eine adlige Hofdame, deren Name sie nicht kannte, und die oberste Kammerzofe. Aladaia, richtig?

„Wo ist der Prinz?“ Yaela bereute, nicht ihre eigene Zofe diese Frage stellen lassen zu können. Doch die war ebenso unauffindbar wie Ciaran.

„Kommt mit uns, Herrin“, nickte Aladaia eifrig und ging voraus.

Yaela seufzte. Ciaran … Er war wundervoll. Wahrscheinlich wartete er schon ungeduldig auf sie, damit sie gemeinsam ein Bad nehmen konnten. Und danach …

Das hier war wie im Märchen. Bis jetzt hatte alles gepasst. Zuerst die Verlobungsfeier und heute die Hochzeit. Es war Liebe auf den ersten Blick gewesen. Als Kinder hatten sie sich auf einem Fest kennengelernt. Das war eine halbe Ewigkeit her. Zahlreiche Jungs waren seither gekommen und gegangen, aber ihre Unschuld hatte sie sich letztendlich immer für ihn aufgespart. Als er um ihre Hand anhielt, verzauberte er ihr Herz – mit einem Gedicht, das er selbst geschrieben hatte. Es hatte ihr seine tiefer gehende Nachdenklichkeit gezeigt, die sie nicht in Worte zu fassen vermochte, hatte sie in ihrem Innersten berührt und ihr eines bewiesen – seine Liebe! Sie konnte nicht glauben, dass er von allen infrage kommenden Frauen ausgerechnet sie ausgewählt hatte. Sie – die einfache Tochter eines Anjou-Hordenführers.

Doch jetzt … Irgendetwas stimmte hier nicht. Irgendetwas schien gehörig schief gegangen zu sein – das spürte sie.

„Ist Ciaran denn nicht in seinem Gemach?“

„Er wird gleich da sein“, wich die schöne Jomdahnerin der Frage aus.

Unruhig folgte sie Aladaia und …

Runzelte die Stirn. Hier ging es nicht zu Ciarans Gemach. Das hier war das Gemach von …

Die Türen öffneten sich!

König Dahei!

Yaela stockte der Atem. Er sah imposant und Macht gebietend wie immer aus. Er hatte sein prunkvolles Zeremoniengewand abgelegt und wartete mitten im Raum. In seinen harten, edlen Gesichtszügen stritten Verachtung und Begehren wider. Er war der König. Verglichen mit ihm und seinem jomdahnischen Reichtum war sie nicht viel mehr als eine Baronin. Nein, eine simple Häuptlingstochter. Schnurrbartzwirbelnd hatte er nie einen Hehl daraus gemacht, dass er sie als nicht standesgemäß für seinen Sohn erachtete. Als unwürdig, ihn zu heiraten. Und doch war da etwas, das bewies, dass das für ihn im Moment keine Rolle spielte. Er wollte etwas ganz anderes. Und ihr Schoß … Sie unterdrückte ein Seufzen, das verdächtig nach einem Stöhnen geklungen hätte, und spannte jeden ihrer Liebesmuskeln an.

Wieso war er hier? Jetzt? Sie hätte ihn eher am Kopfende der Hochzeitstafel vermutet. Unter seinen adligen Gefolgsleuten und … Und wieso war SIE hier?

„Da bist du ja“, triumphierte er und schenkte sich einen Becher süße Zungenschmeichler ein.

„Mein König.“ Demütig senkte sie ihr Haupt.

„In meinem Land fallen Frauen vor ihrem Herrscher auf die Knie.“ Er genehmigte sich einen tiefen Schluck aus seinem Becher.

„In meinem Land tun das nur jomdahnische Sklavinnen.“ Sie funkelte ihn an.

Er lächelte verächtlich. „Ein freches Anjou-Mundwerk. Wer hätte etwas anderes erwartet?!“ Er nickte Aladaia und der anderen Hofdame zu. „Zieht sie aus.“

W-Was??? Yaela klappte das Kinn herab.

Aladaia und die Hofdame lösten die perlenbesetzte Fibel ihres weißen Brautkleids. Die feine jomdahnische Seide glitt von ihren Schultern über ihre Brüste und Hüften zu Boden. Das Licht der Feuerschalen glänzte matt auf ihrer goldbraunen Haut. Splitternackt stand sie mit einem Mal vor dem König. Ihr dichter, schwarzer Schamhaarstreifen blitzte ihm entgegen. Die zarten Knospen ihrer cremigen Brüste. Sie erzitterte am ganzen Körper.

„Ihr könnt Euch zurückziehen“, beschied er lustheiser seinen Hofdamen. Zögerlich verließ Aladaia das Gemach des Königs. Hass irrlichterte in ihren Augen. Wenn Blicke hätten töten können …

Yaela lief es eiskalt den Rücken hinunter.

„Was … Was habt Ihr vor, mein König?“

„Ich nehme mir nur, was mir zusteht.“ Er kam auf sie zu und fasste ihr an die nackten Hüften.

Was ihm zustand??

„Was … Was bedeutet das?“ Angst kroch in ihr hoch. Sie schluckte schwer.

„So naiv bist du nicht, Yaela. Du weißt genau, was das bedeutet.“

„Aber … Aber Ciaran. Er … Er ist mein … mein …“

„Was ist er?? Dein Ehemann?!“ König Dahei ließ seine Hand auf die Wölbung ihrer Brust sinken und strich über die empfindliche Spitzen. Binnen eines Herzschlags richteten sie sich hart auf. Obwohl sie gar nicht wollte. Yaela presste die Lippen zusammen.

„In meinem Land gibt es sehr viele alte Traditionen. Eine von ihnen nennt sich ‚Brautlauf’. Schon mal gehört?“

„Nein, m-mein König.“ Ihre Stimme zitterte.

„Nun, das Einzige, was du vorerst zu wissen brauchst, ist, dass dein König in der Hochzeitsnacht das Erstanrecht auf deinen Körper hat.“ Seine Hand rutschte von ihrer Brust über ihren flachen Bauch hinunter zu ihrem Venushügel. Strich durch den dichten Flaum ihrer Schamhaare. Seine Finger stoppten genau auf ihrer Klit. „Auf deine Weiblichkeit …“

Erstanrecht???

Ihr Unterleib zuckte unkontrolliert. Sie biss sich auf die Unterlippe. Bei allen Boten der Hölle! Ciarans Vater spürte, dass ihre Schamlippen klatschnass waren. Er verschmierte ihre Feuchte zwischen seinen Fingerspitzen und stupste ihre Perle an. Sie stieß ein Stöhnen aus.

„Aber … Aber das geht doch nicht!“

„Ich bin der König!“, lachte er auf und drückte bestimmt zu.

Yaela warf den Kopf in den Nacken und stöhnte laut auf. Lust raste durch ihr Zentrum – geradewegs bis in ihre Brust-, Finger- und Zehenspitzen.

„Wo … Wo ist mein Gemahl?“, hörte sie sich atemlos wimmern.

„Willst du, dass ich ihn herholen lasse? Das kann ich ganz schnell veranlassen.“

„Ich …“

Nein!

„Doch!“, befand König Dahei. „Er soll Zeuge unserer Handlungen werden. Es ist schließlich seine Hochzeitsnacht!“ Er schnippte mit dem Finger. Yaela wandte den Kopf. In den Schatten der Säulen verborgen standen die zwei jüngeren Brüder des Königs. Ciarans Onkel.

„Holt den Prinzen – DAS hier darf er nicht versäumen.“

Böse grinsend machten sich die beiden Männer auf den Weg.

König Dahei packte ihr Handgelenk und zog sie unerbittlich zu seinem Bett. Auf Zehenspitzen folgte sie ihm. Er war doppelt so alt wie sein Sohn – doch in ihm wohnte eine Kraft, um die ihn andere Männer beneideten. Er legte seine kräftigen Hände auf ihre zarten Schultern und platzierte sie auf dem Laken. Mit weit gespreizten Schenkeln. Mit geschlossenen Augen und zusammengepressten Lippen versuchte sie, nicht zu stöhnen. Obwohl sich seine Fingerspitzen viel zu gut auf ihren intimsten Stellen anfühlten. Auf ihrer Klit … Sie lief aus. So hätte sie doch gar nicht empfinden dürfen. Das war doch Wahnsinn! Sie hätte kämpfen müssen. Sich wehren. Ihre Unschuld verteidigen.

„Es wird Zeit, dass mein Sohn die alten Traditionen zu ehren lernt.“ König Daheis Bassstimme schlängelte sich tief in ihr lustgebeuteltes Zentrum. Sie bemerkte, wie sie sich seinen Berührungen entgegen zu winden begann. Schamlos wie eine Hure.

Sie spürte, wie er zu ihr auf das weiche Seidenlaken stieg. Er … Er war nackt! Und seine Faust um seine harte Erektion geschlossen.

„Yaela!“

Ciaran!

Sie blinzelte.

Gehalten von seinen zwei Onkeln und drei seiner Vettern stand er am Fußende des Betts.

„W-Was tust du da, Vater? Lass sofort meine Braut los!“

König Dahei lächelte böse. Er kniete zwischen ihren weit gespreizten, nackten Schenkeln.

„Du hast dein Recht wahrgenommen, Sohn. Du hast deine Braut selbst ausgewählt. Aber du hast genau gewusst, dass es meinem Willen widerspricht. Ich habe dich gewarnt, mich herauszufordern.“ Mit der prallen Eichelspitze pinselte er über ihre klatschnassen Schamlippen. Einmal. Zweimal. Dreimal. Yaela schluchzte auf. Mit einem Ruck drang er in sie ein.

Bei allen Göttern!

„Nein!“ Ciaran wimmerte auf und versuchte, sich loszureißen. Doch gegen die Übermacht seiner Vettern hatte er keine Chance.

Hätte sie gewusst, was sie erwartete – sie hätte sich vorbereiten können. König Dahei eine Droge verabreichen. Eine, die ihn für Stunden geschwächt hätte. Die ihn daran gehindert hätte, das mit ihr zu machen. Anjou-Gifte konnten wahrlich heimtückisch sein!

Und dann wiederum … Er fühlte sich so gut an! Welches Mädchen konnte schon widerstehen, von einem König entjungfert zu werden? Geschweige denn es von sich behaupten?

„Hab ich dich überrumpelt?“, dämmerte die Stimme des Königs in ihr Bewusstsein. „Am falschen Fuß erwischt? Willkommen in der brutalen Welt der Wirklichkeit, Sohn! Wie willst du König von Dahei sein, wenn du nicht einmal deine Braut davor bewahren kannst, von einem anderen Mann besamt zu werden?!“

Der Zornausbruch Ciarans war Antwort genug. Wieder versuchte sie sich, loszureißen. Doch die anderen fünf Männer zwangen ihn auf die Knie. Sie rissen seinen Kopf hoch – gerade so weit, dass er mitbekam, wie sein Vater auf ihre Scheide einpumpte. Stoß für Stoß.

Yaelas Atemzüge verwandelten sich in ein Stöhnen.

„Seht nur, wie die kleine Hure abgeht. Wie alle Anjou-Huren! Ausgerechnet mit einer Anjou musstest du dich einlassen, Ciaran!! Einer Anjou!! Der Tochter unserer mächtigsten Feinde!!“

Schweiß lief dem König über die Stirn und tropfte auf Yaelas erhitzte Brüste. Sie kaute auf ihren Lippen. Badete in der Feuchte ihrer eigenen Lust.

Es war zu gut, als es nicht über sich ergehen zu lassen. Ihre Schamlippen klammerten sich wie Ertrinkende an seinen Schaft. Was war schon dabei, oder? Außerdem war es eine alte jomdahnische Tradition, nicht wahr? Zuzugeben, dass sie diesen Brauch total heiß fand, trieb ihr schamhafte Hitze ins Gesicht. In ihren Schoß. Es machte sie völlig geil. Und sie fühlte sich geehrt, vom König selbst in der ersten Nacht erwählt zu werden. Immerhin blieb es in der Familie, oder??

Sie sah König Dahei ins Gesicht. Las sein unbezähmbares Verlangen in seinen Augen. Sein Verlangen, das nur ihr und niemandem sonst galt!

Er stieß ein Knurren aus und …